Der kroatische Tourismus versucht sich im Hotel Kristina hinter der Schönheit der Küste zu verstecken: Weil diese so berauschend schön ist, glaubt man hier, es sich leisten zu können, die billigen Sperrholzmöbel dreißig Jahre nicht ersetzen zu müssen. Und während ich mich schon fast darüber aufrege (wie deutsch bin ich eigentlich geworden?), gehe ich langsam auf die schlecht schließende Balkontür aus dünnem und brüchigem Holz zu, öffne sie mit einigen Tricks, befreie mich aus der staubigen Mumienumarmung der Vorhänge und lasse mich vom unsagbaren Blau des ruhig vor mir liegenden Meeres betören.

Die gleißende Sonne verwandelt das Blau in Weiß und Gold. Über dem Ort liegt eine seltsame Ruhe, es ist so still wie nicht einmal in meiner Kindheit (oder kommt es mir nur so vor?), nicht einmal das Tuckern der Fischerboote kann man hören.

Das ewige Fehlen der Zeit: Die Plastiksessel auf dem Balkon und das kleine runde Tischchen mit der zerkratzten Oberfläche laden zu einem Vormittag mit geschlossenen Augen in der Sonne ein; ich will aber schnell nach draußen, um diesen sommerlichen Märztag an der Adria in der ganzen Fülle seiner Möglichkeiten zu erfassen. Die neuen Fassaden, die verschiedenen Imitationen eines amerikanischen Luxus im Kleinen, die Kolonaden, Säulen, Fassaden in gelb, rosa und lila, haben das alte Fischerdorf in eine Kulisse verwandelt, in der man bestens brasilianischen Seifenopern drehen könnte. Die lange Strandpromenade wirkt so dahingestreckt, als würde sich Vodice die vielen Wunden des florierenden Massentourismus in der Sonne lecken. Es sind nur einige Touristengruppen im Ort, kein Vergleich mit dem Trubel, der jeden Sommer die Ortschaft heimsucht.